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23 de Enero, 2006

gabriel impaglione

Andar de andares

la dulce travesía
por tus lunas
geografía remota
que en la aurora
vierte su luz de niña

adormecida.

De"alala" El taller del poeta, España, 2005.

Por lobitogabriel - 23 de Enero, 2006, 16:38, Categoría: poesia
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giovanna mulas, italia

Asomada al lungomare

Las nubes quisieran

Tempestades y cenicientas....

Mirar, mirare

Migrar

En arenas erguidas como pinos

Los ardientes espejos rotos

Silentes y graves

Aurora en los vientos

Tumultuosos, agitados y arqueados

Veo el besar

Y el orgasmo de olas, rocas

Gritado frinire .........

a los montes ignorantes.
Facciata al lungomare
Le nubi vorrei
Tempestose e cineree
Mirare, mirare
Migrare
In rene irte, di pini
Gl’ardenti infranti
Silenzi e grevi
Tramonti nei venti
Tumultuosi, agitati e arcuati
Scorgo il baciare
E l’amplesso di onde, rocce
Gridato frinire
Ai monti ignari.

(Torre Grande, agosto 1997,

passato il tramonto e il tempo

, l’amore…VolerevalereGridare,

LIBERA! al mare.).

Giovanna Mulas,

Dalla Silloge Come Le Foglie,
ALI, 1998

Por lobitogabriel - 23 de Enero, 2006, 16:35, Categoría: poesia
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santiago azar, chile

EL OTRO

Me propongo muy fielmente amar al otro;

al otro yo que no es más que este insistente fantasma.

Tal vez allí se aloja el solo muerto que cargo,

la sola lluvia que desvanece mis huesos.

Pero no podemos, somos tan distintos.

Aquél me enrostra cada vez que puede mis debilidades,

lo que no he hecho y lo que nunca haré,

mi nefasto carácter que ahuyenta a las hormigas.

Pero lo necesito, aún así, lo busco desde que despierta,

porque sé que es mi muerte más amigable

y recita mis poemas, al revés, de arriba a abajo.

Nadie como ese otro maneja mejor mis heridas,

por eso cuando nos enfadamos soy blanco fácil,

me despedaza desde mis cuchillos de infancia

hasta a aquellos besos por los que sufrí anoche.

Sin embargo, este otro no es original,

me copia, me imita la firma, los gestos,

todo lo quiere hacer igual a mí,

beber lo mismo, en iguales cantidades.

Cómo decirle que se vaya, si lo necesito,

porque en mis días tristes ahí está,

en la derrota del cansancio, es horizonte.

A mí, que me digan lo que quieran,

que ya no tengo de qué escribir o hablar !,

que me estoy apagando como una vela pobre !

Yo amo a este otro y lo defiendo a muerte,
con él, me imagino que el mundo no ha nacido.

Por lobitogabriel - 23 de Enero, 2006, 16:32, Categoría: poesia
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estela smania, argentina

A mi padre in memorian (julio de 1999).

1

Seis dalias he traído

hasta el mármol desierto

debajo de la acacia.

La cardenilla

ausente

desde los días de la infancia

me distrae

y te abandono

donde no te moja esta lluvia

ni te roza este viento

que inesperadamente

me desnuda.

2

Tu ausencia se repite

como una sed

de lo que hubo en demasía.

3

Y mientras te morías

no se durmieron las mariposas de Patzcuaro.

Yo oí al sepulturero

0cantar mientras cavaba.

Yo ví a los perros

mordiendo los crespones

del que murió en la víspera.

Era julio

llovía

con la misma parquedad

de siempre.

4

Este aire que transcurre

sobre calles

sobre cepos

sobre cornisas.

Sobre peces.

Este aire que te agrieta las cuencas

te tuerce las comisuras

te agota afilado.

Este aire verdugo que te mata.

este aire

este aire.

Por lobitogabriel - 23 de Enero, 2006, 16:30, Categoría: poesia
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edel morales, cuba

Ciudad de todos los domingos

Querría quedarme en esta ciudad:
su manera de reír me gusta ciertamente.

Una eternidad cruza hacia los bailes,
deja en mi mano un vaso de cerveza,
unas músicas duras, y las puertas de la casa,
abiertas, con héroes y borrachos palabreando,
friendo carne, brindándose la vida
alrededor del fuego.

¿Quién hizo más por el país?
Escucho esa pregunta desde mi ventana de pasajero
y siento lo efímero de las verdades eternas.

Yo querría quedarme en esta ciudad
que grita en el tiempo pálido,
mientras cruza jugando hacia los bailes.

Por lobitogabriel - 23 de Enero, 2006, 16:23, Categoría: poesia
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jose craiverinha, mozambique

José Craveirinha

Moçambique

O Bule e o Blue

Seu
bule na mão
encho a chávena de chá.

Provo um gole.
Ergo-me quase ao tecto
um doirado anjo em ritmo blue
a teclar piano num arco-íris do Céu.

Oh! Bessie Smith, oh! Bessie Smith!

Era aquele o bule
do chá que a Maria tomava.

Oh! Ponho-me blue na voz
de Bessie Smith, oh! ponho-me blue
na voz de Bessle Smith!

Fulgentes asas de andorinhas batem palmas
oh! Batem palmas os blues das andorinhas ...

Oh! Bessie Smith, oh! Bessie Smith!

Sou um anjo doirado bamboleando blue
blue
blue
Oh! Bessle Smith, oh! Bessle Smith!

Era aquele o bule
do chá que a Maria tomava
como quem escuta um blue.

Mais um gole ó Zé mais um gole de chá
mais um gole para seres um anjo blue bamboleando
nas teclas do piano de arco-íris no palco de Céu l
á onde Maria vive o Éden merecido.

Oh! Bessie Smith!
Oh! Bessie Smith!

O mundo está blue
blue
blue!

Enviado por Amelia pais

Por lobitogabriel - 23 de Enero, 2006, 16:22, Categoría: poesia
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dadie bernard, costa de marfil

Dadie Bernard

Costa de Marfil, 1916.

Te agradezco Señor

Te agradezco, Señor, que me hayas creado Negro,

que hayas hecho de mí

la suma de todos los dolores,

y puesto sobre mi cabeza, el Mundo.

Visto la librea del Centauro

y llevo el Mundo desde la primera aurora.

El blanco es un color de circunstancias,

el negro, el color de todos los días,

y llevo el Mundo desde el primer crepúsculo.

Estoy contento

con la forma de mi cabeza

hecha para llevar el Mundo,

Satisfecho

de la forma de mi nariz

que debe aspirar todo el viento del Mundo,

Feliz

Con la forma de mis piernas

proveas a correr todas las etapas del Mundo.

Te agradezco, Señor, que me hayas creado Negro,

que hayas hecho de mí, la suma de todos los dolores.

Treinta y seis espadas han traspasado mi corazón.

Treinta y seis braseros han quemado mi cuerpo.

Y mi sangre sobre todos los calvarios ha enrojecido la nieve.

Y mi sangre en todos los nacientes ha enrojecido el horizonte.

Pero lo mismo estoy

Contento con llevar el Mundo,

Contento con mis brazos cortos,

con mis brazos largos

con el espesor de mis labios.

Te agradezco, Señor, que me hayas creado Negro, blanco es un color de

circunstancias,

el negro, el color de todos los días,

y yo llevo el Mundo desde el alba de los tiempos.

Y mi risa sobre el Mundo, en la noche, crea el Día.

Te agradezco, Señor, que me hayas creado Negro.

Por lobitogabriel - 23 de Enero, 2006, 16:21, Categoría: poesia
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wole soyinka, nigeria

Wole Soyinka

Nigeria

Cuentas bancarias siempre abiertas

Las cuentas bancarias siempre abiertas
Siempre sus saldos en rojo
El efectivo puede asentarse en el papel, todo cuanto dice
Es ¡Pan Pan Pan! Entre un millar de dedos
Asiendo con fuerza en la abundancia, los brazos
Amontonaron tantas lonas de pan que no pueden
Abrazar la humanidad. Cuentas bancarias siempre abiertas
Nunca comprendidas donde
Los niños aplastan cucarachas para merendar
Mientras esperan el regreso del padre forrajero
Los pensamientos de una inocencia hambrienta pueden devenir
Una cocina extraña – brochetas de moscas
En la punta de una escoba; escarabajos asados en su caparazón
Las babosas son reservas comprobadas de alta proteína –
Me han dicho – Nunca lo he probado.

Esperando el regreso del padre forrajero con el saco vacío
De esta forma, él fue y volvió, los dos años anteriores
Mañana él...

Recogí el extracto doblado
Que se había deslizado bajo la reja. Discretamente. Bajo el solemne
Brillo ensombrecido de mi buen amigo y enemigo
El dependiente bancario, guardián de cuello blanco de las bóvedas
Del papel, signos místicos, aquellos círculos y cruces
Que yo cargo. El lenguaje de su extracto establece:
La caridad debe ser calle de una sola vía, no,
La forma de vida de un hombre. Y así como la tinta
En que está impreso, me hago rojo bajo
Mi fraude negro, mi audaz y consabido
“Maldita–sea–se–han–retardado–nuevamente–con–ese–cheque piel–
Ustedes saben, mis derechos, una vez más me doy cuenta
tarde que todo está bien, preséntenlo a fin de mes”
Maldiciendo la última extorsión de la que fui culpable
Por ser presa fácil. Lo he observado–
El último cáliz de unas manos suplicantes es siempre
Más seco que el anterior. Y las ratas, son más ágiles ahora
Cuando sus ojos rasgados contemplan las batallas
Provocadas por mendrugos con sus recién incubadas bocas de avidez...

Ahora que fue hace tiempos, y ayer, y Ahora
Entre más larga sea la tirilla del extracto, más larga es la barra
Del pan, y ahora, nuevamente, el triste extracto
Arruinado por escépticas miradas – pero Él, sabemos,
Devenga el cielo, domina una fortuna cuando pee
Y todo cuanto se lee es ésta única línea, listado de una transacción –
La caridad debe ser calle de una sola vía, no,
La forma de vida de un hombre – Su balance señor
Su balance es esa figura trazada en rojo...
Una página, listo para enrojecer la cuenta, un débito cae abierto en
El crédito a siete años para alturas de siete pisos
De la séptima maravilla de un mundo de bolsillo
La séptima maravilla del plan de mentiras a siete años
Siete veces más grande que el último gran fraude.

Justificar el crédito a siete años para alturas de siete pisos:
“Viviría allí, si pudiera. Yo erigí ese
Modesto monstruo de siete pisos por casa
Pero las obligaciones del plan a siete años exigen
Mi ausencia de allí, ¿y cómo semillas de siete años
No pueden cultivar un simple retorno verde de siete hojas?”

Una hoja de balance ondea, bandera sobre alturas robadas
¿Y quién se hace rojo invisiblemente entre su fraude negro?
Una hoja de balance cuelga en jirones sobre yermos árboles
¿Y quién enrojece invisiblemente entre su negra desesperanza?
¿Y quién enrojece por quien enrojece, y quién da la vuelta cuando

A la luz, a través de esa vía deshecha, un fuego crepitante
Surge de los leños cuyo peso aún arquea
Dolorosamente la espalda de la bisabuela-
y una pregunta marca su peso?

Traducción de Rafael Patiño Y Carlos Ciro

Por lobitogabriel - 23 de Enero, 2006, 16:20, Categoría: poesia
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Kofi Nyidevu Awoonor , ghana

Kofi Nyidevu Awoonor

Ghana, 1935

La luz está encendida

Para Kekeli Kofi Una paloma gris acaba de pasar volando
a través de la verde campiña
donde los vagabundos van tras una mancha de blanco.

Cómo solía yo
adorar los veranos
el paisaje azotado por el viento
los campos abiertos
y la exuberante campiña.

¡Ah! casi me olvido del agua
vasta vasta como los panoramas
de la juventud, anegando un futuro que se augura
pleno de prospectos formidables
yéndose ahora tan rápido.

Cada insecto hace parte de este universo inexorable
este paisaje inevitable
con su inimitable eco.

Nuestro viaje, sostenido por el tiempo y el viento
cautivo de una mañana de Mayo
lejos del fogaje solar
cuando los fulgores sobre el agua
brillan ferozmente.

Hay tiempos en los que un nuevo dolor resuena,
y los arrepentimientos,
palpables como frutos
de los considerados pecaminosos
dominan como el destino.

El querido querido Dolor surge
recordando, sólo recordando un tiempo
que adviene, no para determinar
sino para recordar el tiempo
en que nosotros tan jóvenes

como nuestro país
soñábamos con sucesos seguros
con logros medidos
con yardajes concisos
de promesas enviadas
con niños a salvo de la edad,
el tiempo en que
el río del cual venimos
habrá de arrastrarnos
hacia la fuente original
cuando desafiaremos el amor y la muerte,
cuando habremos de jurar
por el amado paisaje
y el árbol solitario
luchando por ser una nación
y un bosque

al olvidar los lomos
de los cuales procedemos,
padres benevolentes
nos empujan de nuevo hacia el río
nos envian hacia la misma agua
de la cual vinimos

para que con el último pez
crucemos el último oceano
para ser uno con el fuego
que calentó tus pies
te guió a través de desiertos
por pirámides y templos
santuarios y arboledas sagradas
en aquella isla
donde alguna vez fue el pájaro
plenitud y la caza fue buena
y la risa alegre
y la ovación fuerte

y ¡Ha! , el niño Kekeli
primera luz del alba
advino en un día de Octubre
con los ojos alargados
replicas de la primera princesa,
y ahora el príncipe
prometido un día
ha llegado
por algún río
yo he de enseñarle la última noche
revelarle el secreto divino
del cual hace parte
del cual es heredero.

Aquí está el agua para tus pies
aquí está la flor para tus pies
aquí esta el vino para tus labios
he aquí el abrazo prometido.

Del libro inédito Herding the lost lamb.- Traducción de Raúl Jaime

Por lobitogabriel - 23 de Enero, 2006, 16:19, Categoría: poesia
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david diop, senegal

David Diop

Senegal

Soplos

Escucha más a menudo

las Cosas que los Seres

la Voz del Fuego que oye,

oye la Voz del Agua.

Escucha en le Viento

el Matorral que solloza:

Es el Soplo de los Antepasados muertos,

que no se han marchado

que no están bajo Tierra

que no están muertos.

Los que están muertos nunca han partido.

Están en la Sombra que ilumina

y en la sombra que se espesa...

Están en el árbol que se estremece...

Están en la choza, están en la Muchedumbre.

Los muertos no están muertos.